Sonido.

El eco del 'crack' es aún más doloroso que el mismo daño.

*

No entiendo a donde van estos sentimientos, juro no estar jugando, sólo se que me está doliendo. Nadie puede entender que cuando escribo se me van las manos, se disparan rabias, se dispara el negro fantasma que se encuentra encerrado en una especie de locura que se burla de todas esas mentes que juran vivir pero están siendo dominadas por el fácil tiempo.

Valparaíso, Quinta región, Chile.

Esas calles me han visto bailar, imitar a Patti Smith, llorar, sacar fotos e irme a otra realidad mejor.


Así, de simple. Valparaíso,  en si, me calma., me acoge. Y el Cerro Concepción ha sido el sostenedor de vergonzosos arrebatos de enviar todo a la mierda.


Dicen, que el Puerto es sinónimo de lo bohemio, un espacio artístico, ese lugar con historia, la tierra revolucionaria, cuna de decisiones políticas-polémicas,
espacio con contenido, un terreno con ganas gritar.


He escuchado por ahí, también, que es una de la ciudades más importantes de un país tan "patas pa` arriba" como es Chile.


Pero, la verdad, para mi, Valparaíso es un alma con manos tangibles.


Esas manos que mucha veces no encuentro en nadie pero que con sólo correr a sus lares aparece todo lo que necesito. Manos que estremece cuando todo motivo no existe y que me contienen cuando voy cayendo, manos que tienen una guitarra siempre cuando las ganas de cantar nacen, manos con insistencia de colores, manos seguras, manos protectoras, manos fuertes que me hacen creer en esas mismas manos que brotan de los cerros y los cerros se instala

Bastardo...

Bastardo los que han dicho que es bochornoso ser diferente.

Huacho el que hizo la diferencia  al que decía mamá a su abuela.

Animales el  remato ojos inocentes porque ellos no sabían hablar.

Malditos los que están haciendo más males de los que existen...malditos los dolores.

Que se destruyan todas las manos que han hecho paredes...

Desgraciados los que encarcelan mis sueños en una pared.

Que castiguen a los que sueñan porque hacen soñar...

Tú putos principios vendidos al políticos.

Estúpida, por sentirme con la capacidad para no hacer sufrir.

Carente guitarra que no puede sonar más fuerte.

Estúpidas cicatrices que no pueden sangrar con más fuerza.

Porquería de viaje que aún no es suficiente para escapar.

Escabroso desierto que no calla mis malditos ascos.

Abundante desierto, tan cierto, tan preso, eres el resto de los restos...

Podridas lágrimas son tan silenciosas pero todos deberían saber que merecen estar aquí.

Cobarde soledad tan cómoda, tan abundante, tan abismal, tan hiriente, tan hermosa, tan dolorosa....

Que se muera toda alegría, que se meura toda pena, que todos los ojos hermosos, se vayan.

Que alguien detenga este dolor...

Inapetente aire que tomo vacaciones mientras chillo por una oportundiad más.

Esencia de tierra...esencia olvidada.